Meditaciones: Prefacio de un fortuito pensamiento

I

Así como la poesía

no tiene orden ni desorden,

creo que tampoco

tiene tiempo ni edad material.

II

Es como si se tratara

de piedras moviéndose

bajo un río de viento,

respirando la misma suerte.

Así como nacemos nosotros,

así como se escriben las palabras,

así nace la poesía.

III

Nace perro, nace luz,

nace escombro.

Nace la insignia

que brilla por unas décadas

y luego termina en el baratillo,

vendida al kilo

por la poco sutil austeridad del ego.

Y no pasa nada,

porque luego se desvanece en la memoria.

IV

Nos sacudimos del espanto.

Nos sorprende un libro abierto

en el cuarto vagón del tren litúrgico

lleno de gente

a las 10 de la mañana.

Nos sorprenden las casas de los cerros

en vísperas de Navidad.V

Nos sorprenden los pensamientos,

los ojos que se preguntan

qué rayos sucede en este país.

Nos sorprenden las manecillas

inmóviles del reloj.

VI

Andamos sublevados

por la intervención de lo cotidiano:

las risas, los cuentos, los salarios.

Elevamos a dioses

de formas humanas

con un fin meramente comercial

y el alma se pierde.

Es ahí cuando muere la poesía...